84

Éste es tu vértigo,
emblema triste de Españas rotas,
Bernardas Albas que no amanecen
sin llevarse un hueso al festín.
Ésta tu fe,
montaña extraña, incierta de Dios,
sedienta de Cristos de haya,
de rezos de noche.
Ésta es la sangre,
tú, país gris, calado hiriente,
fenómeno déspota,
inculto ardor de gitanos pobres.
Dame un mendrugo, Padre,
dame un soplo de vida
en la casa, que la cal arde como sosa cáustica,
que tenemos hambre, Dios,
tenemos hambre, sí,
y no nos queda fe.
Pero nos quedan sogas
y techos de olivo.
Amén.
Amé.

83

Descifrarte.
Saber, no sé, qué es enigma y qué misterio,
qué es truco
y qué trato.
Qué diablos fluye en tu cabeza
sin forma física,
sin miramientos.
Corregirme, tachar errores
de otros pasatiempos,
escalar tu cuerpo punto
a punto de llegar
vertical_horizontal
Te autodefino,
verbalizo verbos imposibles,
regurgito letras, definiciones,
palabras, cuerpos
que reexpresan
el universo.
Posos de café, mendrugos de pan,
huellas de gorriones.
El mundo que no para por las mañanas.

82

Pongamos que
la libertad está sobrevalorada
el valor es el reflejo cóncavo del complejo
no por mucho madrugar amanece más temprano.
Como hombre ya no sé
de los misterios de la vida nada
de las respuestas a las cosas
(los contenedores, los preservativos, los tetrabricks),
que alguien puso ahí.
Pero el tiempo me ha afianzado en una verdad universal:
que Dios me puso aquí,
en este pinchazo cósmico, esta casualidad para nada casual,
este magma in diferente en el espacio, este universo sin guitarras,
me puso aquí un día de verano
para, por casualidad,
encontrarme contigo
hoy
mañana
y mil veces MÁS.

81

Le debo una promesa al tiempo:
jamás leer versos que escribí de madrugada,
jamás corregir palabras salidas de las tripas.
Porque el amor, de noche,
es imperfecto y ruidoso,
y a la mañana cobra forma de nube sin deseo,
de vaho de las miradas.
Las palabras escu(l)pidas más allá de las tres
son lanzas en la autoestima del poeta,
en la creación de las sífides,
como escribir a tinta entre los muslos:
son palabras que tu madre no habrá de leer.
Me debe una deuda el tiempo:
descarnar tus rasgos lentamente,
entre el jazz y la ginebra,
más allá del canto de los gatos,
más allá del silencio de los bares
hacer de tus ojos, de tus labios,
hacer del vello de tu bigote
versos que, disculpa,
jamás verán la luz de día.
Sólo tú.

80

Esta infructuosa búsqueda de labios
donde refugiarse en el invierno de este quinto b sin ascensor.
Este formulario de nostalgias desvestidas,
de paredes tan desnudas, de tu piel contra mi piel.
Esta fría mañana de diciembre sin propósito
de abandonar la cama y refrendar al sol,
la inexorable indiferencia con que vivo,
si el desahucio es inminente, si no queda corazón
tan puro, tan cansado
de esperar aquesta noche sin saliva y sin vahídos,
sin tu fluir entre mis piernas,
sin mi quererme medir;
esta noche que, con todo, nunca llega,
esta espera que has urdido en sinvivir.
Esta infructuosa búsqueda de labios,
la derrota del otoño,
las palabras que esculpimos con las uñas al parqué,
esta primavera, este verano, el invierno de este quinto b sin ascensor,
la falacia de tu lengua por mis glúteos,
la manzana que inyectamos en veneno.
La verdad: la ausencia es el pretexto para no volvernos aún más locos.
El amor: el murciélago que vuela sin dirección, esquivo de las nubes,
preso de mi nombre entre tus dientes, masticado.

79

El amarillo ha llegado
como un presagio de añil,
como una calma de reyes sobre la arena.
Me dice que la bese,
entrégame tu lengua
                 tus manos
                 tus párpados
Le entrego mis dientes_mis ojos_mi pelo.
Pactamos un acuerdo mutuo:
mi color preferido será hasta la posteridad
el color de tus brochas.
Si la muerte era esto
me pido la noche contigo,
las horas de suave circunspección
de sangre y niebla,
de oscuros sueños.

78

Al lugar donde los sueños,
donde los sueños verdad,
verdad que me llevarás,
llevarás a otros niños,
niños que te encumbren.
Que te encumbren ellos,
ellos que aún no te han alcanzado
ni alcanzado el lugar donde los sueños.

77

Los espejos son milagros. Ya no
quedan más eurekas en la nieve.
Resumo el colador de las derrotas
en el cuaderno sucio de los zares fugitivos.
Sólo quedan rostros desolados en el agua
y en el agua tu reflejo como un rostro desolado
tan pronto.
Restan mil derrotas y mil días
donde el polvo se acumula en la helada,
la sonrisa, la mirada, el gesto
de sorpresa, la memoria.
Evoco ese momento, esa falacia, el cruel fotograma
en que no eres.
Deshabito el proyector, bramo aleluyas,
desinvierto en fastuosas saudades,
elucubro un adiós y me hago espejo
(en que contener tu rastro desolado)

76

There's still a little bit of your taste in my mouth
mas ellos, los vencedores, caínes sempiternos
nunca entenderán un corazón que late acelerado como late el tuyo,
como surcan los cometas un tazón de café colombiano.
Ellos, los vencedores, con sus bolsos de prada y sus palas afiladas,
con el velo que olvidó el anestesista en el útero,
no alcanzan al aceite oscuro donde nadan mis memorias
de los días en Brooklyn sin dejar Ascao, violeta puro
de un océano hecho universidad del cielo,
certera ardilla en la cola del deseo a dos latidos por segundo.
Y ellos, los cobardes, valientes maricones, sarasas, locas
muerdealmohadas, soldados mancos, dioses que juzgan sin ver, a boleo,
ellos, decidme, ellos ¿han conocido cuánto de ti cabe dentro?
Aquí te llevo. Mientras viva, ría, coma macarrones
tú leerás, arreglarás el motor del coche, comprarás ropa
y partiremos la noche y los días como cañones que abren el cielo en mil esquinas.

75

A Miguel

pierdo
mucho tiempo buscando porno
horas y horas de algo que podría cambiar mi vida
las invierto en la carne por la carne
y las bocas y un reguero
en el curso de los dientes
en los ecos del camastro
pierdo tiempo
busco porno
gimo rompo la barrera del sonido
me desbordo
en una foto pixelada en un vídeo en streaming de calidad cuestionable

74

Ha llegado el momento, Cenicienta, de describir un arco perfecto en el cuento,
de dar la vida por dos gramos de popper y tu culo y el popper y tu culo;
ha llegado el momento de abrir un blog de determinismo y revolución,
calcular las disenterías de un sistema que nos viene grande,
reeducar a las expectativas, darles miedo.
Queda ahora, Cenicienta, por remendar la ropa del invierno de otro siglo
o hacerse un nuevo nudo a la altura del ombligo, sollozar porque el señor agente,
Mirabonitalasmanosdondeyopuedaverlas, aún no sabe que acabas de escapar
de tu quince cumpleaños y por regalo has recibido un quitaesmalte y un sombrero,
llevarse las manos a la boca y observar con gesto obsceno de Lolita ácrata e iletrada
y que papá oh papá abra la botella de Moët Chardon en la bañera
y te acaricien las burbujas por tu cuerpo por tus pechos por tu lengua.
Ha llegado el momento de detener el momento, de decirle cuatro cosas a la cara,
Oye tú momento, me llamo y tal y tengo tantos años y elijo la droga
y elijo los libros y elijo mi abrigo de tachuelas y elijo la vida que toda princesa merece.

73

El cielo se ha llenado de copos,
de nieve los troncos, las casas, las calles,
los perros
todo BLANCO.
Caen en la ventisca, bajan, suben, giran,
vuelan, se desvelan, se arremolinan
contra los gestos helados de los transeúntes,
rostros de cristal, hielos momentáneos,
todo tan leve,
muñecos de nieve efímeros,
claves para comprender la estación fría,
las pocas ganas de levantar la moral un viernes.
Cuando nieva los hombres arrojan la toalla al estanque.

72

Ella no sabe
vivir sin aire, helarme la sonrisa en la cara.
No sabe siquiera
que da igual sus secretos de alcoba,
su ingenio entre fogones,
el hecho de que los pájaros almuercen de su mano.
Ella no sabe que
Dios se escuda cada día en mí siempre que me mira
parapetada en mis sábanas.
Ella no sabe que joderle la vida
valió la pena.

71

Una flor.
No hay más.
Tu piel como espinas,
tus dedos como pétalos arranco,
arranco las costuras de este tiempo
de estiércol escarbado en la memoria.
Las uñas y la tierra,
tu regazo,
vienes en un sueño de muerte
y rosas.

70

Deteneos.
No sospechéis de mí
de mi sexo
de los murciélagos ensartados
en hilos de pensamiento.
No os rindáis
por favor os lo pido
destrozad la copa
saltad el virgo
retomad las bayas
desalojad los nombres.
Porque sólo se es libre cuando no necesitamos más
creer que el hombre es una nube de fresa y rosa.
Porque ya no me tatúo lemas
en los gemelos, tras los meniscos.
Porque más vale parar a tiempo
que alcanzar al cernícalo en pleno vuelo.

69

Se dilató los lóbulos para hacer reír
a las chicas que trabajaban en el Gabana's,
las invitó a cerveza en un reservado
y todo era risa y MDMA.
Les hizo desenroscar la bombilla azul
con la boca
y después pasársela en una cadena
hasta llegar a él:
lo encontraba erótico.
Quería brillar, como un ojo de gato
refulgir, reflejar sus cuerpos en la barra.
Les hizo un striptease emocional
aquella noche de ecos freudianos;
ellas, en cambio, le felaron por turnos
y todo era risa y MDMA
y champán del Día.
Corrían las horas como gacelas,
pero no había prisa,
nunca hubo prisa en los reservados del Gabana's.
¿Te alegras de verme?, preguntó Cristal
y tocó la pipa sobre la tela
y lo mojó TODO.
Chicas, brindemos juntos por el Gabana's,
por los amigos, por las medias de rejilla,
brindemos por las bombillas,
por Dimitri en la puerta, brindemos por Dimitri
y su madre enferma en Kiev, brindemos
por la risa.
Y brindaron y bebieron a morro
y todo era risa y MDMA
y champán del día
y putas con nombres de pila.
Llegadas las siete llegó Dimitri
y dijo Vamos, fuera,
tienes al dueño hasta los cojones con tus risitas
y le ordenó pagar por todas y cada una,
pagar por Laura,
pagar por Cris,
pagar por Juana,
pagar por Saray,
pagar por Katia.
Entonces él sacó la cartera y la abrió,
y cogió un papel y lo dobló
e hizo con él un clavel papirofléxico,
y se lo dio a Dimitri
y éste le dio una paliza
y todo era llanto y sangre
y maquillaje en la acera
y putas con un solo nombre en la boca:
Harpo.

68

No llegarán
sus cantos a Pompeya,
no sus piernas al camino en la montaña,
serán desescamadas por un sol de tres pares de narices,
morirán sirenas esta noche.
Contempla, Neptuno, qué fue de aquella adolescencia
de temas pop y fines de semana,
de cadillacs robados por la noche,
de besos entregados a horcajadas,
de níveas vírgenes que muerden el cipote
del nuevo harlequín con gabardina,
su cuerpo por mis ojos,
su cola mi derrota.
Oh Zeus, quítame estas piernas
y hazme marino.
Oh Era, quítame este miedo
y hazme tan nocturno.

67

Freud ya no se lee como antes en las consultas del dentista
para dejar de pensar en el mal que se avecina
y a rozarle la rodilla a la hija adolescente del vecino
y todos a dibujar grabados que desgravan en desasosiego,
Y ya la psicología es cosa de animales
y ya yo sólo quiero estremecerte la epiglotis
antes de descubrir el secreto, el afilado aguijón de tu entresexo.
Las mujeres han dejado de pasar la aspiradora
en la planta cero de sus cuerpos.
¿Cuánto cobras la hora de mentiras bienaventuradas y maltrechas?
Me aventuro al borde del acantilado del libro de estilo
sin esperanza sin estilo sin estesia
despegar la plastilina que trata de ocultar tu lema.

66

Deseas estar en el calígrafo de la hormiga
en la boca del cárpatos estilográfico
en el agua de mayo de rosas
te deshaces en mil voces como fuegos
como fieras en un circo de espontáneos
de calles barrenderas
de hormigas silveadas
en caños de Meca de cristos y virgencitas.
Te destrozas las muñecas a ladridos de gemir
tanta pena y tanto sexo tantas ganas
te has quedado en musa de los cualquiera
que nacieron sin don con lágrimas en las pupilas
que lloran cuando se corren y se hunden en las sábanas
escritores de buena cuna y de mal agüero.

65

Y me llevarás, madre,
al callejón de los errores
donde engendraste el horror junto a mis seis hermanos,
me llevarás de día, puede ser,
para mostrar tu rostro a la Historia.
Renegarás de mí entonces, sabe,
porque qué soy yo, qué,
sino el producto de tu huida.
Recordarás que juntos
trazamos puentes restrictivos.

64

Y es que donde empieza el cielo,
donde no se puede llegar más alto,
ahí, donde no alcanzan ni los pegasos,
ahí acaban tus sueños.
Para ti, que has vivido siempre en la ruleta
del destino
     sino
     cadencia,
el carrusel de la vida te supo a poco,
Y te lanzaste desde tan alto como tus sueños,
y estoy convencido,
sé,
que ese segundo de certidumbre,
antes de tus pupilas contra el suelo,
del derrumbe de NUESTRO mundo,
sé
que tus alas rozaron el cielo.
Tarde.
Demasiado tarde.
Demasiado noche.
Sshhh...

63

Deseo que no te rompas
tras el mundo,
niña de gasa al punto de nieve,
niña de aire y color pastel,
porque el mundo consiste
en una montaña de cristales afilados.

62

[Confesión de un Sombrerero Loco
a una Alicia de seis años.]
¿En qué crees, Alicia?
¿Cuál es la suma de tus credos?
¿Dónde nace la fe en una mujer
sin sangre entre las piernas?
¿Tú también crees en Dios, Alicia,
en ese ser omnipotente,
omnipresente, omniprepotente?
¿En qué crees, Alicia?, te pregunto,
pues necesito saber de qué rincón remoto
procede la única fe en la que creo,
aquella luz que colorea en tus ojos
el azul de mi universo.

61

Podría ser, tal vez, la historia de otro de esos ángeles sin alas que un día descendieron al asfalto en busca de un alma en un motel de carretera, en busca de respuestas prohibidas en el Cielo, en busca de sus protegidos, seres desprovistos de alas, seres que sólo constan de alma.

60

Back then

He slept
all night from 8 to 8.
She stayed up
lingering
wandering
wondering.
The moon whispered names
and profecies
ever heard before.
Sleeping gets harder and harder,
dreaming became a utopia
long time ago.
Long nights ago
he used to masturbate
thinking of her
(a dream of her);
she used to sleep deeply
quietly.
The moon was oh so quiet.

59. Canción de la estrella de mar

A Federico, siempre

Nos recibimos en brazos, en labios,
no desistimos de caer sobre el otro,
no dejamos de creer en nuestro mundo alcoba
porque es fácil juzgar desde la barrera
pero es difícil jugar a los desentendidos.
Jugarnos el amor cada día más duro,
cerrarnos a encontrar respuestas en el tiempo,
decepción de inocular el alma de deseo.
Cuando se ha querido tanto
no es lícito abrir la boca si no es
para entregarte un beso.

58

Lo cotidiano:
lo de no fregar los platos los domingos,
lo de no llegar de vicio hasta el pasillo
era esto.
Desmembrarnos contra el horno a bocados,
deshacernos en ceniza sobre el fuego,
relamernos con la salsa de guindilla,
restregar los estropajos sin piedad,
convertirnos en menú para otras treinta y cinco noches.

57

A G.

Sólo cuando llega a la meta,
cuando da la sensación del mundo perdido,
cuando descalzos arrastramos los pies polvorientos,
sólo cuando llega a meta
cree en Dios.
Reconoce el sonido de otros pasos,
a hurtadillas por la noche
(mamá no me enseñó a andar descalzo)
busca una huida nocturna y desquiciada.
En la cama sobra el calzado,
sobre el césped, piel y hierba,
las chanclas son un invento del demonio:
no tuvimos nunca dinero para un par nuevo de zapatos,
nadie nos dijo que, descalzos, Dios nos privaría de tanta vida.
Aunque lleguemos sin piel, sólo hueso y sangre,
aunque sean muñones nuestras piernas,
hallaremos el camino al infierno.

56

No eras fácil
siempre tus canciones a las 4 am
tus jueguitos de niñata
siempre tus caretas estúpidas
No eran fáciles las fiestas
siempre el puto gato
tu cara despistada
No, no eras fácil
tus canciones robadas a la luna
tus intentos por llenar mi tiempo
siempre tu faz de tigresa
No eran fáciles las copas de cerveza
el gatito entre tus brazos
tu rostro sorprendido.
Ah, maldita Moon River...

55

Me acuerdo de la sal en las heridas,
la balanza en las estrellas
Orión         estrella Polar          Venus
tú
los osos
yo
me acuerdo de las promesas desquiciadas
sólo un hombre se compromete de por vida
del refugio entre mis brazos.
Construiremos una cueva en la explanada negra
desvelaré mis secretos
mi peligro
mi violencia
mi inestabilidad emocional
mi grado de anestesia amorosa.
Me acuerdo de aquel verano
aprendimos a medir las horas con gemidos
de las agujetas
los tirones en la piscina
tu vestido cada noche
tela de cloro, tocados de viento tus cabellos
Acordamos consumir
el pelo
la grasa
el músculo
Logramos desgastar
las tripas
la sangre
el corazón lleno de bilis.
No tengo conciencia de haber besado tu carne blanca
y untuosa
de haber lamido la sal ardiente    tu yodo    tu resina
Sólo recuerdo mis garras    tu cuello    tu boca
La sangre desleída en saliva animal.
Volvernos criaturas carnívoras
Me acuerdo
tus muslos
tus mejillas
tus tetas
del festín me acuerdo
la agonía sólo nos quedaba
mi nombre callabas
Me hacía el osito de peluche
que abrazas por las noches
Era
el monstruo que cruje tu columna
Deseabas
convertirte en otra cosa
la mujer que susurraba a los ursidae
Groawl____________rugiste
Groawl____________callaste
Groawl____________perduras
Oso malo.
Mujer buena.
Me despojo de corazas
y pezuñas y colmillos.
Abro a mil la cremallera.
Salgo menudo
-Mira su colita.
El hombre aún sufre después de aparearse;
el oso come pescado crudo.
Me acuerdo, pues,
de tu respuesta a mis brazos crema,
a mis piernas finas
y mi miembro pequeño.
No dejabas devorar más tu cadencia
Portazo me diste un
Un adiós ni tan siquiera
Desnudo me dejas tan
Te quedas mi alfombra de pelo pardo
Me quedo los meacuerdo de esos días
Aún nos debemos algo, pongamos que
un poema.

54

No espero llegar a la estratosfera aferrado a tu cintura,

no tocar las nubes con las yemas de los ojos,

no alcanzar el firmamento acurrucado en cuclillas;

sólo quiero enfermar aquí, esta noche,

tus tentáculos me cubren con la fiebre nítida

y la sangre no me riega el cerebelo.

Destacar a base de sobresalir no es esto;

conformarme con tu nombre en mi camisa, sucio.

53

Despertar desnudos.
Desayunar tu piel,
hacer de tu calor mi refugio.
Improvisar una canción entre tus dedos,
desear que no se nos acabe el ritmo,
descender al precipicio de tu sexo,
dejarnos derretir en las alturas...
Es una cláusula.
Sellaremos nuestro pacto con la lengua
que tú y yo
inventamos.
Somos los demiurgos de esta burbuja verde
-lo que de verde tenga la vida, lo que de verde tenga la muerte-.
Así, somos.

52

Me retaste
a subir a por estrellas
-queman tanto entre las manos-,
a beber tres litros de vodka
-entra fresco, salen chispas-
y a escribir tu nombre
entre las nubes.
Superé doce pruebas atroces,
me convertí en héroe por tu boca,
me hiciste Jasón sin Medea,
Otto sin su Anna,
recorrí tantos siglos en tu búsqueda.
Dediqué a la Parca cada empresa
prometida por una vida en tu regazo.
Me retaste
a sonreír a los bebés,
a gritar a las palomas,
a estallar en plumas de colores
los cojines.
Me dices this is over,
see you later, alligator,
time's out.
Da igual
si esto es el principio,
si esto es el final,
si esto es nosotros,
si esto es sólo esto.
Que tonta,
que estamos juntos,
que nos quedan segundos
y estamos juntos,
que mejor no hablar,
que mejor un beso,
que tus labios,
que tu piel,
que nunca los finales nos supieron tan sandía
y te tengo un cesto lleno de estrellas.

51

Entraste a escalpelo entre mis huesos

sin avisos, sin calmantes, sin quirófano posible.

Me dejé hacer; en eso siempre he sido bueno.

Desgarraste el centro de mi pecho:

músculo y latidos.

No trae el hombre un botiquín

con corazón de repuesto.

Redefinimos la Historia

desde mi tórax al resto del mundo,

desde la inane inercia al AMOR impuesto;

reinventamos espacios, construimos puentes,

me dejaste        solo. Sólo a veces

pienso en ti.

Entonces me convenzo:

eres la mosca muerta en mi sopa,

el yogur amargo en mi kebab,

la triste realidad de mi Parnaso,

la voz que nunca deja de empapar mis noches.

50

¿Cómo funcionan aquí las cosas
-preguntas-si hay tanto color y tanta luz?
La fórmula es sencilla:
hay que pasar por el mundo
sin demasiado ruido,
sin demasiados humos,
como si nadie nos mirara.

49

Llegará el día
de las moscas derretidas,
en día en que todo tenga aire
que respirar.
En aire en que la cuerda
reinvente esófagos,
el hielo reduzca ciudades,
los hombres caminen solitarios
como lobos en su monte
gris y rosa, plástico mate.
Y en un mundo despuntado
de papelinas y confeti,
de hombres esqueleto
y mujeres rana,
de cielos incorruptos
y montes punteados,
llegará el día,
libertad, cuadros y rayas juntos,
desquiciados,
libertad tan nívea,
muerte tan viva.
Llegará, si algo sé
es eso.

48

Le dice el médico
que está podrido el corazón,
que el cieno ha inundado los ventrículos
como una gangrena negra y pétrea
llamada amor.
Ella se ha rendido,
Cenicienta sin cuento y sin ratones,
sin príncipe que la salve a medianoche,
se mira las uñas mal pintadas,
plasma un beso rojo en una servilleta
y llora sola en su camastro.
Se pregunta a qué tanto dolor
de carne enmohecida,
y pobre, le dice el médico
que es hora de olvidarse,
y yo le digo qué le dice el corazón,
y responde, desolada,
esto, esto no es un corazón.

47

Tienes la magia contenida en las pupilas de la luna,
el amargo placer de la piel que se constriñe en las alturas,
tienes el gozo ciego de los brazos arrancados a la ninfa,
la solitaria vaciedad de la sombra que te abraza en terciopelo,
rozas con la yema de las pestañas un océano de hielo,
el verdor de la selva enclaustrada en un jarrón de parafina.
Un día estallarás dejándolo todo perdido, la pared, los azulejos,
con tu cuerpo desmembrado en la bañera, pulmones en el pomo,
corazón en el lavabo, tu útero minúsculo junto a mi almohada.
Serás así la diosa verdadera con un depositario de oraciones,
con una calma leve en la mirada, con todas las estrellas por pezones,
con todo el universo desterrado en la sonrisa, Venus desarmada.

46

Nos jugamos
la identidad
el sueño
el amor
la vida
el sexo
a doble o nada.
No conocemos
-nadie conoce-
las reglas
de este juego.

45

Tenía seis años y el vacío de un verano.

Nadie le contó en qué consistían los besos,

de qué estaba hecha la palabra amor,

el concepto miedo, la garganta a flor de piel.

Sólo le dieron una flauta de corteza de viejo roble,

le dijeron que con eso bastaba para comprender la ciudad,

para amansar a las fieras, para robar conceptos.

Tenía seis años y el miedo por compaña,

y un gato que le maullaba a los sucios,

minino de trapo que arañaba a los enamorados,

que de vez en cuando venía en silencio, le observaba

y dejaba un corazón sobre la acera, aún palpitante.

44

En este mundo material
donde vivimos, dice Madonna,
ya no brillan los grafitis,
los vinilos en las tiendas.
Bajo la superficie impoluta
algo vintage, todo tan falso,
se revelan poderosas
criaturas sin control.
Ya nada amansa a las fieras
que nos laten en el pecho
cual caballos desbocados,
más salvajes son los potros
cuanto más manso el jinete.
Y pregunta el dedo dónde
y aquí
digo yo
aquí
pero dónde los ochenta
dónde los desgarros
dónde la MÚSICA
aquí no
Nos cansamos de observar escaparates
con cajones de música
empolvada por el tiempo
tan sumario.
Todo se llena de muertos y tambores,
de ritmos africanos,
de percusión antinatural
del monstruo que se crece,
criatura salvaje
en que muta el hombre manso.
La música amansa a las fieras,
insistes
no hay música que me amanse,
respondo.
Bailamos.

43

Descubrimos que éramos precisos,
combustible inagotable de la vida en los suburbios,
madelmanes  de acero incandescente
que sirven de émbolo y motor al mundo.
Y éramos también preciosos
para estar tan lejos, para ropa de segunda mano,
para barrios donde amor y suerte eran máquinas
a punto de engrasar los bajos fondos.
Construimos los castillos en el aire,
retazos de hojalata, sillas rotas,
ladrillo visto y humedades negras,
bienvenidos a mi casa de muñecas
al otro lado de una urbanización
con un vertedero de fondo.
Reverberamos en la noche más negra
al caer en los huesos del otro,
al pegarnos contra la piel del otro,
al mezclarnos con los sesos y la sangre
de otros cuerpos despoblados de futuro.
Mientras tanto, se nutría el mundo
de nuestro trampantojo incabalgable.

42

La paz está cortada
como la leche agria.
La libertad no se ganaba con buenas formas,
con rostros lánguidos.
La lucha se vuelve encarnizada
cuanado sugieres mis límites.
La falacia del bien y el mal
es ahora una jaqueca pasajera.
La paz está cortada_
domingoderesaca.

41

Vas a cambiar el mundo.

40

Dimos con los sueños en un muro
azul cielo, piedra volcánica.
Hoy no doy más.
He fumado desde entonces
los principios de cien cuentos,
las minucias de mil héroes,
y no hallo forma.
Hoy no doy más.
Llegará el día -lo sé-
en que creer no sea utópico,
en que los muros
contengan las mil pintadas
que he dejado en mi nombre.
Hoy no doy más
porque ayer lo di todo.
Mañana lunes_desayuno
toca retomar la marcha,
marcar las tildes,
dominar la situación.
Escupidles vuestros sueños a la cara.

39

Luego, la duda.
La duda como señora de ojos gastados en los ojos de los gatos,
la señora como la vieja vendedora de fósforos en noviembre
que se muerde las cutículas al recuerdo del señor barbudo.
Entonces, el miedo.
El miedo, peluche con forma de rinoceronte de férreo cuerno,
murete desolado llovido por cristales rotos y palomas muertas,
miedo que se concentra en un punto entre el corazón y el diafragma,
perla de mal, jinete negro, canica sucia de sangre y barro.
Y te has ido, y yo tan solo, y ahora qué,
qué después de la soledad, de despertar del coma,
qué después de enterarme. O no te has ido.
Nunca estuviste, siempre tan solo, no hay después.
Después, no hay después.

38

A las cárceles sirias
no llegan medias,
no llegan signos de lascivia.
Son los presos sirios
candidatos al demérito,
activistas del suicidio.
Si te mira así,
tan hondo, tan perdido,
algo oculta contra ti.
Al final de la condena
la muerte se valida
larvas crecen en colmenas.

37. Angst!

Desayuno marihuana y bebo ron en vez de agua,
leo pasajes de la Biblia de puro tedio,
coloreo los azulejos del baño con témperas grises,
salgo y deambulo en brazos sin cuerpo,
en cuerpos sin rostro.
Me sorprendo en vela, cuerpo de ángel de neón en las aceras,
te sorprendo sin sorpresa, sin tedio, sin ganas,
te escribo un mail kilométrico y pincho en Cerrar.
La existencia se apresura en detenerme el flujo
de ansiolíticos y antidepresivos y antitodos,
el mundo se empeña en dictar su ritmo,
yo empeño mis remeras regalo chantaje de mamá
cuando el amor ya no cabe en el espacio compartido,
cuando salto desde un coche en marcha por capricho,
cuando sumo palabras que hacen daño por malicia
y se quema el tocadiscos con el único vinilo de la casa.
Entonces, a veces, algún día me detengo, observo, juzgo,
intuyo que he pasado de castaño oscuro,
que la muerte hay días que resulta divertida,
que desayunar no basta, ni leer por defecto textos sacros,
que se acabe antes de que todo haga que te estalle la cabeza.