2.63

 

no se buscaba la belleza por la belleza

era otro tiempo

cuerpo virgen sobre un planteta de agua, turista de los mares del norte

mirábamos la vida con algo descabellado

algo inocente

vivir en la sorpresa era lógico

apenas tenías veinte años

Londres y el Brit pop eran la banda

sonora original de un tiempo nuevo

de una vía que se abría paso entre la carne

del cadáver de futuro putrefacto

mirabas a la cámara con la creencia equivocada

del velo pueblerino en la mirada

eras tan niño

cabía la posibilidad algo siniestra de una muerte anticipada

ahora lo sabes

quizás en esta foto, Jose Alberto,

le aguantas la mirada a la dama de rostro calavera

y miras a sus ojos, y en la mirada cabe un hilo de futuro

es una foto fea, mal encuadrada por Raquel

otrora amiga

como son feas las fotos que se hacen sin propósito

ese joven que mira no eres tú,

porque ya ha muerto

para que tú hoy estés vivo.

2.62

 

Era dura la flor, era de piedra

y alambres espinados en el tallo;

era dura la flor y hasta dolía

de imaginarla entre tus labios  y los míos.

Eran también de piedra las fronteras

que separaban tu carne de mis yemas, 

mas siendo así de piedra como eran

logramos derribarlas con solera.

Y es que qué es un hombre sino gárgola,

especie putrefacta en las despensas

de Dios, en los planos inefables 

de los astros. Piedra con piedra

muere, besos de arena. Flores que,

tatuadas en las sienes y las alas,

QUEMAN

2.61

 

talvez nunca te escreva uma canção

estás muerto de miedo

Jose tardoadolescente

y aún no sabes

el anquilosamiento de la vida

lo tóxico del amor

tu veneración por la piel

aún no sabes nada de esto

disfruta mientras dure.

2.60

 

Entre les trous de la memoire

a garota não desce

se desprende la noche

desgrana los años

abre una puerta:

un precipicio

el futuro

la vida

quizás esto sea lo más honesto que has hecho nunca.

2.59

¿Qué queda de ti en ti?

2.58

 

Te prometí un libro

que hablara de nosotros.

Nosotros, que ya fuimos promesas de algo.

Hicimos un ejercicio de fe del papel,

una mitología cotidiana las palabras,

armamos estantes

nos equivocamos tantas veces

desistimos, exhaustos,

apilamos en torres sin orden

biografías, novelas, poemas tristes,

estudios fenicios, guías de escritura,

manuales inútiles, poemas bellos,

novelitas infantiles, fanfiction en idiomas

del mundo. Las novelas policíacas

acabaron derramándose en historias de amor

y los pobres amantes pasaron a convertirse en

cuerpo 1

cuerpo 2

fiscal del distrito

los animalitos que en los cuentos

se las prometían felices

fueron envenenados por la sombra lovecraftiana,

los poemas de amor

tornáronse listados de hallazgos arqueológicos

"Se querían, sabedlo,

las cuentas de collar y los escarabeos".

En definitiva, recuerda esto,

las páginas que habían sido refugio en esta casa

saltaron por los aires.

Y yo con ellas.

2.57

 

Cuando hablo de ángeles

hablo

de ángeles.

Cuando hablo de nosotros

hablo

de demonios.

Demonios que caen sin rozar el aire.