80

Esta infructuosa búsqueda de labios
donde refugiarse en el invierno de este quinto b sin ascensor.
Este formulario de nostalgias desvestidas,
de paredes tan desnudas, de tu piel contra mi piel.
Esta fría mañana de diciembre sin propósito
de abandonar la cama y refrendar al sol,
la inexorable indiferencia con que vivo,
si el desahucio es inminente, si no queda corazón
tan puro, tan cansado
de esperar aquesta noche sin saliva y sin vahídos,
sin tu fluir entre mis piernas,
sin mi quererme medir;
esta noche que, con todo, nunca llega,
esta espera que has urdido en sinvivir.
Esta infructuosa búsqueda de labios,
la derrota del otoño,
las palabras que esculpimos con las uñas al parqué,
esta primavera, este verano, el invierno de este quinto b sin ascensor,
la falacia de tu lengua por mis glúteos,
la manzana que inyectamos en veneno.
La verdad: la ausencia es el pretexto para no volvernos aún más locos.
El amor: el murciélago que vuela sin dirección, esquivo de las nubes,
preso de mi nombre entre tus dientes, masticado.