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Deseas estar en el calígrafo de la hormiga
en la boca del cárpatos estilográfico
en el agua de mayo de rosas
te deshaces en mil voces como fuegos
como fieras en un circo de espontáneos
de calles barrenderas
de hormigas silveadas
en caños de Meca de cristos y virgencitas.
Te destrozas las muñecas a ladridos de gemir
tanta pena y tanto sexo tantas ganas
te has quedado en musa de los cualquiera
que nacieron sin don con lágrimas en las pupilas
que lloran cuando se corren y se hunden en las sábanas
escritores de buena cuna y de mal agüero.