miércoles, 30 de mayo de 2012

52

Me retaste
a subir a por estrellas
-queman tanto entre las manos-,
a beber tres litros de vodka
-entra fresco, salen chispas-
y a escribir tu nombre
entre las nubes.
Superé doce pruebas atroces,
me convertí en héroe por tu boca,
me hiciste Jasón sin Medea,
Otto sin su Anna,
recorrí tantos siglos en tu búsqueda.
Dediqué a la Parca cada empresa
prometida por una vida en tu regazo.
Me retaste
a sonreír a los bebés,
a gritar a las palomas,
a estallar en plumas de colores
los cojines.
Me dices this is over,
see you later, alligator,
time's out.
Da igual
si esto es el principio,
si esto es el final,
si esto es nosotros,
si esto es sólo esto.
Que tonta,
que estamos juntos,
que nos quedan segundos
y estamos juntos,
que mejor no hablar,
que mejor un beso,
que tus labios,
que tu piel,
que nunca los finales nos supieron tan sandía
y te tengo un cesto lleno de estrellas.

lunes, 28 de mayo de 2012

51


Entraste a escalpelo entre mis huesos
sin avisos, sin calmantes, sin quirófano posible.
Me dejé hacer; en eso siempre he sido bueno.
Desgarraste el centro de mi pecho:
músculo y latidos.
No trae el hombre un botiquín
con corazón de repuesto.
Redefinimos la Historia
desde mi tórax al resto del mundo,
desde la inane inercia al AMOR impuesto;
reinventamos espacios, construimos puentes,
me dejaste        solo. Sólo a veces
pienso en ti.
Entonces me convenzo:
eres la mosca muerta en mi sopa,
el yogur amargo en mi kebab,
la triste realidad de mi Parnaso,
la voz que nunca deja de empapar mis noches.

jueves, 24 de mayo de 2012

50

¿Cómo funcionan aquí las cosas
-preguntas-si hay tanto color y tanta luz?
La fórmula es sencilla:
hay que pasar por el mundo
sin demasiado ruido,
sin demasiados humos,
como si nadie nos mirara.

miércoles, 23 de mayo de 2012

49

Llegará el día
de las moscas derretidas,
en día en que todo tenga aire
que respirar.
En aire en que la cuerda
reinvente esófagos,
el hielo reduzca ciudades,
los hombres caminen solitarios
como lobos en su monte
gris y rosa, plástico mate.
Y en un mundo despuntado
de papelinas y confeti,
de hombres esqueleto
y mujeres rana,
de cielos incorruptos
y montes punteados,
llegará el día,
libertad, cuadros y rayas juntos,
desquiciados,
libertad tan nívea,
muerte tan viva.
Llegará, si algo sé
es eso.

martes, 22 de mayo de 2012

48

Le dice el médico
que está podrido el corazón,
que el cieno ha inundado los ventrículos
como una gangrena negra y pétrea
llamada amor.
Ella se ha rendido,
Cenicienta sin cuento y sin ratones,
sin príncipe que la salve a medianoche,
se mira las uñas mal pintadas,
plasma un beso rojo en una servilleta
y llora sola en su camastro.
Se pregunta a qué tanto dolor
de carne enmohecida,
y pobre, le dice el médico
que es hora de olvidarse,
y yo le digo qué le dice el corazón,
y responde, desolada,
esto, esto no es un corazón.

lunes, 21 de mayo de 2012

47

Tienes la magia contenida en las pupilas de la luna,
el amargo placer de la piel que se constriñe en las alturas,
tienes el gozo ciego de los brazos arrancados a la ninfa,
la solitaria vaciedad de la sombra que te abraza en terciopelo,
rozas con la yema de las pestañas un océano de hielo,
el verdor de la selva enclaustrada en un jarrón de parafina.
Un día estallarás dejándolo todo perdido, la pared, los azulejos,
con tu cuerpo desmembrado en la bañera, pulmones en el pomo,
corazón en el lavabo, tu útero minúsculo junto a mi almohada.
Serás así la diosa verdadera con un depositario de oraciones,
con una calma leve en la mirada, con todas las estrellas por pezones,
con todo el universo desterrado en la sonrisa, Venus desarmada.

domingo, 20 de mayo de 2012

46

Nos jugamos
la identidad
el sueño
el amor
la vida
el sexo
a doble o nada.
No conocemos
-nadie conoce-
las reglas
de este juego.

jueves, 17 de mayo de 2012

45

Tenía seis años y el vacío de un verano.
Nadie le contó en qué consistían los besos,
de qué estaba hecha la palabra amor,
el concepto miedo, la garganta a flor de piel.
Sólo le dieron una flauta de corteza de viejo roble,
le dijeron que con eso bastaba para comprender la ciudad,
para amansar a las fieras, para robar conceptos.
Tenía seis años y el miedo por compaña,
y un gato que le maullaba a los sucios,
minino de trapo que arañaba a los enamorados,
que de vez en cuando venía en silencio, le observaba
y dejaba un corazón sobre la acera, aún palpitante.

martes, 15 de mayo de 2012

44

En este mundo material
donde vivimos, dice Madonna,
ya no brillan los grafitis,
los vinilos en las tiendas.
Bajo la superficie impoluta
algo vintage, todo tan falso,
se revelan poderosas
criaturas sin control.
Ya nada amansa a las fieras
que nos laten en el pecho
cual caballos desbocados,
más salvajes son los potros
cuanto más manso el jinete.
Y pregunta el dedo dónde
y aquí
digo yo
aquí
pero dónde los ochenta
dónde los desgarros
dónde la MÚSICA
aquí no
Nos cansamos de observar escaparates
con cajones de música
empolvada por el tiempo
tan sumario.
Todo se llena de muertos y tambores,
de ritmos africanos,
de percusión antinatural
del monstruo que se crece,
criatura salvaje
en que muta el hombre manso.
La música amansa a las fieras,
insistes
no hay música que me amanse,
respondo.
Bailamos.


lunes, 14 de mayo de 2012

43

Descubrimos que éramos precisos,
combustible inagotable de la vida en los suburbios,
madelmanes  de acero incandescente
que sirven de émbolo y motor al mundo.
Y éramos también preciosos
para estar tan lejos, para ropa de segunda mano,
para barrios donde amor y suerte eran máquinas
a punto de engrasar los bajos fondos.
Construimos los castillos en el aire,
retazos de hojalata, sillas rotas,
ladrillo visto y humedades negras,
bienvenidos a mi casa de muñecas
al otro lado de una urbanización
con un vertedero de fondo.
Reverberamos en la noche más negra
al caer en los huesos del otro,
al pegarnos contra la piel del otro,
al mezclarnos con los sesos y la sangre
de otros cuerpos despoblados de futuro.
Mientras tanto, se nutría el mundo
de nuestro trampantojo incabalgable.

domingo, 13 de mayo de 2012

42

La paz está cortada
como la leche agria.
La libertad no se ganaba con buenas formas,
con rostros lánguidos.
La lucha se vuelve encarnizada
cuanado sugieres mis límites.
La falacia del bien y el mal
es ahora una jaqueca pasajera.
La paz está cortada_
domingoderesaca.

jueves, 10 de mayo de 2012

40

Dimos con los sueños en un muro
azul cielo, piedra volcánica.
Hoy no doy más.
He fumado desde entonces
los principios de cien cuentos,
las minucias de mil héroes,
y no hallo forma.
Hoy no doy más.
Llegará el día -lo sé-
en que creer no sea utópico,
en que los muros
contengan las mil pintadas
que he dejado en mi nombre.
Hoy no doy más
porque ayer lo di todo.
Mañana lunes_desayuno
toca retomar la marcha,
marcar las tildes,
dominar la situación.
Escupidles vuestros sueños a la cara.

miércoles, 9 de mayo de 2012

39

Luego, la duda.
La duda como señora de ojos gastados en los ojos de los gatos,
la señora como la vieja vendedora de fósforos en noviembre
que se muerde las cutículas al recuerdo del señor barbudo.
Entonces, el miedo.
El miedo, peluche con forma de rinoceronte de férreo cuerno,
murete desolado llovido por cristales rotos y palomas muertas,
miedo que se concentra en un punto entre el corazón y el diafragma,
perla de mal, jinete negro, canica sucia de sangre y barro.
Y te has ido, y yo tan solo, y ahora qué,
qué después de la soledad, de despertar del coma,
qué después de enterarme. O no te has ido.
Nunca estuviste, siempre tan solo, no hay después.
Después, no hay después.

martes, 8 de mayo de 2012

38

A las cárceles sirias
no llegan medias,
no llegan signos de lascivia.
Son los presos sirios
candidatos al demérito,
activistas del suicidio.
Si te mira así,
tan hondo, tan perdido,
algo oculta contra ti.
Al final de la condena
la muerte se valida
larvas crecen en colmenas.

lunes, 7 de mayo de 2012

37. Angst!

Desayuno marihuana y bebo ron en vez de agua,
leo pasajes de la Biblia de puro tedio,
coloreo los azulejos del baño con témperas grises,
salgo y deambulo en brazos sin cuerpo,
en cuerpos sin rostro.
Me sorprendo en vela, cuerpo de ángel de neón en las aceras,
te sorprendo sin sorpresa, sin tedio, sin ganas,
te escribo un mail kilométrico y pincho en Cerrar.
La existencia se apresura en detenerme el flujo
de ansiolíticos y antidepresivos y antitodos,
el mundo se empeña en dictar su ritmo,
yo empeño mis remeras regalo chantaje de mamá
cuando el amor ya no cabe en el espacio compartido,
cuando salto desde un coche en marcha por capricho,
cuando sumo palabras que hacen daño por malicia
y se quema el tocadiscos con el único vinilo de la casa.
Entonces, a veces, algún día me detengo, observo, juzgo,
intuyo que he pasado de castaño oscuro,
que la muerte hay días que resulta divertida,
que desayunar no basta, ni leer por defecto textos sacros,
que se acabe antes de que todo haga que te estalle la cabeza.

domingo, 6 de mayo de 2012

36

Cada amanecer nos descubrían furtivos, tan desnudos de ropa, tan pequeños
entre los anaqueles y los mármoles de construcción noble del cuartel.
Procedíamos entonces a fundirnos en una sombra que pudiera pasar,
quieta y húmeda, desapercibida en las esquinas de la escalera delantera.
Todas las noches acudíamos ansiosos, hambrientos, a nuestra cita pecaminosa,
nos arrojábamos en manos negras y en cuerpos de sombra y oscuridad
en busca de un calor del que sólo dota una caldera menuda y natural.
Callaban las vecinas, esposas sumisas, carne entregada a la burla,
callaban los guardias, mosquetines y tricornios que no han rozado el Cielo,
gritaban las paredes del viejo cuartel aterido, horrorizado, avergonzado
del verdadero motivo de noches en escaleras diferentes con cuerpos que
-así queríamos creerlo- eran el mismo, tú y yo y nuestras sombras.

viernes, 4 de mayo de 2012

35

Te dejo tirada en la hierba,
sucia y helada, casi de barro,
aunque el barro es noble en ocasiones.
No nos hemos hecho tanto daño,
es con todo una deriva de goma blanca,
de ángeles caídos del séptimo cielo
para hundirse, de rebote, en mi cama;
de entrada, en mi jardín.

jueves, 3 de mayo de 2012

34

Eres crema.
Tela de araña,
el lugar donde nacen los barbos grises.
Si me lanzo y me sumerjo
hazte espuma de cielo verde.
No están hechas las perlas para los hombres rudos.

miércoles, 2 de mayo de 2012

33

Al tercer día, resucitas
como un Cristo hecho de carne y humo.
Si te soplo, te desplomas como
figura de naipes, cigarro quemado,
ceniza de Hombre, costilla de perro,
alma de Adán, sueño de Lilith.
Te desnudas como flor de loto
en agua quieta
en mundo de ácaros y peces muertos.
Vienes a salvar mi alma
del designio de un Dios ciego,
de un Dios manco, de un Dios mudo
que a veces se sueña hombre.

martes, 1 de mayo de 2012

32

A A., origen de vida
Esto no es vida:
Lo de buscar aciertos en las páginas latentes de los libros,
lo de experimentar lo que otros luchan desde dentro,
no es vida
       que pretendas dedicar tu insigne existencia a esta farsa
       que leas a todas horas las palabras de otros hombres
       que sepas cómo huelen el papel y el pegamento,
       pero no la carne.
Esto no es vida: relegar la vida a una hipótesis ficticia
donde tienes un comienzo in media res,
un final desesperado, un personaje
al que odiar como a tu reflejo.
Quisieras poder dejarlo, saldar tu deuda con Baudelaire,
unir las páginas en un estado de amor perpetuo,
pronunciar tu nombre fuera de esta ágora.
Hacerte ágrafo. Quemar los libros.