Dice la prensa local que has muerto,
que saltaste al precipicio sin tus alas,
que un rascacielos no acaba en las nubes,
que lo dejaste todo perdido
como me dejas perdido.
Dice el diario que no ha habido autopsia
ni funeral, ni una misa pobre,
dice que encontraron tus bolsillos
llenos de fotos mías y de mis cartas.
Dicen que habías fregado tu apartamento
con lejía aroma limón y salfumán puro,
que descolgaste los marcos
e hiciste la cama, impoluta y yerma.
No cuentan los diarios sobre esa noche
que una parte de mí se arrojó también al vacío.
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