2.17

En tus manos soy
la masa cruda
del misterio de Dios oh Dios.

2.16

Hoy lunes me ha dado por pensar
en la diferencia
entre un dato y un recuerdo,
entre un registro y un recuerdo.
He llegado a la conclusión de que la única distinción
es
que en el recuerdo cabes tú
que el recuerdo me devuelve las ganas de nombrar todos los puentes con mis dedos
de calcular la distancia
el tiempo
de calcular el espacio entre el recuerdo y el fondo del río.

2.15

Es la canción del pirata,
bucanero negro, cieno de años de guerra.
La historia del bandolero alado
que roba el perdón a los niños,
que deja a los hombres en un vilo eterno.
Es la terna de sicarios, galanes toscos
de ron y de estrías de redes de pesca,
de cofres cautivos, de estrellas de suelo.
barbudos henchidos de siglos de espada
y cañones por banda, de carne tostada
y grietas por manos,
y nubes por ojos.
Es la canción de la sirena cautiva
en un mundo
entre las cábalas y el guiño,
el hoyuelo y la trampa,
mundo de marineros hechos de espuma.

2.14

El equilibrio del primer viernes de cada mes:
la expectativa puesta en los tobillos,
los pájaros en la cabeza,
mariposas en la tráquea,
la cadencia de la bomba en los pulmones.
La expectación de la tinta y los poros,
has degustado ochenta días de cuerpo a cuerpo,
mil mundos de cabarets sin firma ni dirección.
Todo esto para repetir la misma verdad de siempre:
el punto de equilibrio comienza en
el vacío.