2.65

 

2.64

 

doble salto mortal con tirabuzón

para la zambullida en la carne

2.63

 

no se buscaba la belleza por la belleza

era otro tiempo

cuerpo virgen sobre un planteta de agua, turista de los mares del norte

mirábamos la vida con algo descabellado

algo inocente

vivir en la sorpresa era lógico

apenas tenías veinte años

Londres y el Brit pop eran la banda

sonora original de un tiempo nuevo

de una vía que se abría paso entre la carne

del cadáver de futuro putrefacto

mirabas a la cámara con la creencia equivocada

del velo pueblerino en la mirada

eras tan niño

cabía la posibilidad algo siniestra de una muerte anticipada

ahora lo sabes

quizás en esta foto, Jose Alberto,

le aguantas la mirada a la dama de rostro calavera

y miras a sus ojos, y en la mirada cabe un hilo de futuro

es una foto fea, mal encuadrada por Raquel

otrora amiga

como son feas las fotos que se hacen sin propósito

ese joven que mira no eres tú,

porque ya ha muerto

para que tú hoy estés vivo.

2.62

 

Era dura la flor, era de piedra

y alambres espinados en el tallo;

era dura la flor y hasta dolía

de imaginarla entre tus labios  y los míos.

Eran también de piedra las fronteras

que separaban tu carne de mis yemas, 

mas siendo así de piedra como eran

logramos derribarlas con solera.

Y es que qué es un hombre sino gárgola,

especie putrefacta en las despensas

de Dios, en los planos inefables 

de los astros. Piedra con piedra

muere, besos de arena. Flores que,

tatuadas en las sienes y las alas,

QUEMAN

2.61

 

talvez nunca te escreva uma canção

estás muerto de miedo

Jose tardoadolescente

y aún no sabes

el anquilosamiento de la vida

lo tóxico del amor

tu veneración por la piel

aún no sabes nada de esto

disfruta mientras dure.

2.60

 

Entre les trous de la memoire

a garota não desce

se desprende la noche

desgrana los años

abre una puerta:

un precipicio

el futuro

la vida

quizás esto sea lo más honesto que has hecho nunca.

2.59

¿Qué queda de ti en ti?

2.58

 

Te prometí un libro

que hablara de nosotros.

Nosotros, que ya fuimos promesas de algo.

Hicimos un ejercicio de fe del papel,

una mitología cotidiana las palabras,

armamos estantes

nos equivocamos tantas veces

desistimos, exhaustos,

apilamos en torres sin orden

biografías, novelas, poemas tristes,

estudios fenicios, guías de escritura,

manuales inútiles, poemas bellos,

novelitas infantiles, fanfiction en idiomas

del mundo. Las novelas policíacas

acabaron derramándose en historias de amor

y los pobres amantes pasaron a convertirse en

cuerpo 1

cuerpo 2

fiscal del distrito

los animalitos que en los cuentos

se las prometían felices

fueron envenenados por la sombra lovecraftiana,

los poemas de amor

tornáronse listados de hallazgos arqueológicos

"Se querían, sabedlo,

las cuentas de collar y los escarabeos".

En definitiva, recuerda esto,

las páginas que habían sido refugio en esta casa

saltaron por los aires.

Y yo con ellas.

2.57

 

Cuando hablo de ángeles

hablo

de ángeles.

Cuando hablo de nosotros

hablo

de demonios.

Demonios que caen sin rozar el aire.

2.56

cuarentena

dos cuerpos desnudos
aplauden juntos
celebran el milagro
     los sesenta días de encierro

2.55

Llego a la ciudad;
estoy solo.
Me bajo Grindr como a quien le baja la regla.
Como quien desesperado busca
derrarmarse en alguien
antes de que sea demasiado tarde y no,
no dudo.
Basta con el primer gajo que se ofrezca
a la solitaria actividad del onanismo
compartido,
así me engaño, sólo ocurrirá una vez,
me digo, y ya son treinta y siete
y siempre llego a otra ciudad;
no logro dormir
si estoy cachondo.

2.54

1.

de niña escribía deseos en cuadernos cuadriculados
los arrancaba uno a uno,
los hacía tiras,
los quemaba lentamente
me excitaba contemplar la llama lamiendo
el papel, enroscándolo
a las cuatro de la tarde bajo la luz del verano

2.

a lo mejor tu luz no
estría del mundo
fuero
a lo mejor tu luz ya no
es suficiente para contenerlo todo
todas las hambres, todo el silencio, todas las horas vacías

3.

tiene treinta y cinco años,
la locura en la mirada
y mil portadas de vinilos,
mala fama,
una hija que la odia,
tiene sueños de grandeza que se esfuman.
Nina aún tiene mucho por llorar frente al espejo.

2.53

La hendidura de la noche al volver a Lisboa,
una capa más en esta guerra de años,
¿por qué?, preguntas otra vez; te tocas el pecho
y duelen las ventosas bajo el cardio.
Ya no hay solución; sólo preguntas
a la inútil búsqueda de excusas a esta vida,
no son sólo ya veinticinco años,
es la madurez que acecha como un blues viejo.
Es el tiempo adulto, el contrato de trabajo,
es la enfermedad otra derrota,
es lorazepam robado a cal y arena
para sugerir un sueño a la canción,
canción de cuna para niños muertos,
otra tesis más sobre desdicha,
un caparazón de miedo miedo.
Ha caído la noche como siempre, es tarde
para lamentarse, lo has perdido todo a esta apuesta.
Sólo quedan malvas, añiles, azulmarinos,
todos los colores que los hombres temen.

2.52

El instante previo a
     la demolición
     el orgasmo
     un adiós definitivo
La enfermedad de los domingos por la tarde,
la pausa entre dos latidos,
una erección a medias.
Síntomas de ser humano,
carácter pútrido de la carne,
mal viento.
Tal vez nacer
no sea más que otro atentado.

2.51

llegó una niebla a cubrirlo todo de cotidianeidad
como el verano que se viste de mosquitos y crema protectora,
efigies de cloro que espejan las pupilas de los niños,
así viniste tú a cubrir mis días,
con tostadas de arándanos y mantequilla, con naranjas exprimidas,
cuerpos desbordados de las sábanas crujientes
de almidón y suavizante. Así viniste tú,
al menos al principio,
cuando unos macarrones con tomate lo eran todo
y sentaban las bases de la luz y el tiempo era la carne.
Así llegó esa niebla dulce  y desmedida
sin pedir permiso ni perdón, sin avisar
acaso de la costumbre lenta inoculada en nuestros días,
llegó como un velero que sortea el salobre
a quedarse en las conversaciones robadas al insomnio,
llegó como los planes de domingo, como los parques,
los jardines de Lisboa.
pero tarde comprendí que la nube rosa de sosiego
no deja ver las manos, la mirada,
no permite concesiones al cansancio,
se espesa, anula todo, divide el habitáculo
sin que tú ni yo podamos impedirlo
y lo que parecía un regalo de los hados,
una facilidad de Zeus se torna inevitable
fin, en pan quemado.
No sé ya qué ha de durar un verano,
pero sé bien que los mosquitos, como la crema,
como el cloro,
son efímeros aunque se crean infinitos.

2.50

not that big
not that love
mistaken, perhaps
gold does not last forever
after all

2.49

Tengo la carne macilenta, un plástico que cubre mis facciones.
Tengo cada vez menos pelo, un muro de las lamentaciones.
Trabajo once horas al día, no soy pobre,
soy precario en alegría, tengo un perro que come
dos veces al día. Se llama Truman y es un chucho,
se supone que cada día me late más el corazón,
tanta sangre y tanto músculo y tanta arteria, ¡por favor!
Vivo en la ciudad de la luz, calles empedradas,
escribo en los cafés de las plazas en cuadernos manuscritos,
leo a todas horas, sin motivo, vivo en un hogar desencantado.
Me ha crecido un secreto del tamaño de una sombra vespertina,
un calor, un fuego en la garganta, lloro a ratos en mi piso
cuando nadie me ve, cuando nadie me mira, cuando
nadie me toca.

2.48

A un día de las vacaciones y no sé qué hacer con mi vida
cómo viajar a otra ciudad a otro país sin dinero sin coche sin patines
todo lo que sé se lo debo a la precariedad vital/laboral/animal
a un perro sin collar antiparasitario
a un circo sin fieras
sólo payasos
a veces viajar consiste en desplazarse al centro para un espectáculo familiar en domingo
aunque no tengas familia
ni coche ni patines ni casa ni nada
por no tener no tienes más que mierda en las tripas, así habló mamá,
filósofa implacable, juez indómita,
puede que no tengas en esta vida nada nada nada
pero coges esto y lo tienes todo.

2.47

Otra vez me has dejado
con las ganas.

2.46

Llamábamos hogar a cualquier lugar donde cupieran libros
que compramos en ferias de segunda mano, en promociones
de grandes cadenas,
de libros regalados en aniversarios o hurtados de pequeñas librerías supervivientes.
Pero ignorábamos que los libros no son capaces de todo,
no hay libros que planchen o preparen el tupper con el almuerzo del día siguiente,
no hay libros que aún te abracen a deshoras, que saquen al perro a medianoche,
no hay libros que salven la colada o froten la porcelana del váter
no hay libros para mantener a flote un hogar
no hay libros no hay libros
no hay libros suficientes
si un hogar somos
tú y yo.

2.45

Ser cabal como el hombre,
perecer tres veces al día,
No sentir.
No más,

2.44

Te daré mis estrellas
los juegos
                la zancadilla
te daré, si así quieres,
mil preguntas sin respuesta:
¿por qué las hormigas son negras? ¿qué es más fuerte, un león o un rinoceronte?
¿por qué se llama tierra la tierra? ¿por qué tienes los ojos tan rojos?
¿por qué yo no soy mayor? ¿por qué me ha dicho granuja? ¿y por qué?
¿y por qué?
Pero déjame antes llegar alto,
déjame que me lo crea todo
ya tendrás tiempo de desgarrarme el pecho
y que todo se llene de leche y de preguntas.
No sé la forma de los monstruos
no sé la faz de Dios
no sé la medida del tiempo
no es como si quisiera tus respuestas.

2.43

No sé cómo ni por qué
al cerrar el libro
lloré en silencio
en la estación de tren
como una niña
sin juguetes en noche de Reyes.

2.42

(noche de Reyes, 2015)

EN NOCHES COMO ÉSTA

De eso que ya no se te vuelven las tripas ni se te pone el corazón en la garganta.
Te cortas los pelos de la nariz.
Amanece más temprano, si cabe.
No sabes por qué, en silencio


lloras.

2.41

vosotros los hombres
construisteis las ciudades
y construisteis las máquinas
construisteis construisteis
vuestros hijos no entendían
por qué tanto trabajo si ya están las máquinas
construisteis los robots
para construir más máquinas
por qué? por qué? por qué tanto trabajo?
preguntaban vuestros hijos
buñuelos de carne y hambre
de sueño y babas
de gritos y piojos
mole de ruido azul y electricidad
vuestros hijos se preguntaban
para qué tanto trabajo
y tanto robot y tanta máquina
pero el hombre siempre quiere más
aunque a veces menos es más
a menos leña, más frío
a menos pan, más hambre
a menos padres, más hijos
a más robots, más máquinas
más trabajo
vosotros los hombres
olvidasteis el campo
y olvidasteis el mar
y jamás os detuvisteis
a contemplar los astros
la sopa de oscura materia surcada de luciérnagas
porque el fulgor en la noche
os recordaba al miedo
al fulgor de las bombas
al fulgor del fuego
al fulgor de la leche
de repente teníais tanto miedo
que os resguardasteis en las fábricas
hasta que
todo
estaba
deshecho.

2.40

A Francisco

No tiene nombre, no.
Es una erupción en el esófago que lo engulle todo,
un miedo repentino a qué,
una sombra de un futuro acrónico,
un desliz de un presente pantanoso.
Has intentado aprender a respirar bajo el agua,
has deseado respirar bajo el agua,
sentir el líquido por tus conductos,
has querido hundirte más que nada.
Vivir en un trampolín nunca fue fácil;
por más que niegues toda la literatura
y todos los besos del mundo
-en el fondo, por más que niegues lo único válido-
aún no sabes respirar.
Pero existe un lugar, una esfera en el mundo,
existe una persona-planeta, una cueva, un osario,
existe -después de todo- una razón para volver.
Siempre hay motivo para aprender algo nuevo,
a veces no estaría de más empeñarse en olvidar.
Por lo pronto, salvemos el pellejo:
la cumbre de tu pecho, la paz de tu saliva.

2.39

Te arresté
entre mis sábanas

con afán recaudatorio.

2.38 cuando muere un payaso

no es fácil
retomar la película que observabas
digerir el cruasán con mantequilla
nada es fácil cuando muere un payaso

porque ya nadie va a invocar al cazador
a apagar incendios armado con barra de labios
y joder, quién le entregará su último beso a Campanilla

cuando muere un payaso
esta hora se hace menos genial
es tremenda la imagen que recoge la mente
de ese instante_exabrupto_solitario
porque bajo la nariz y la peluca y la depresión atroz como un caballo
vive un hombre
diminuto
solo
que cuenta un último chiste
que nadie ríe.

2.37

lo urgente lo importante

me entregaste
un corazón plúmbeo, una coraza
que desarmaste indolente,
incansable de tanto amor, creías.
me cubriste
de nieve, corazón tan níveo,
tan blanco, tan cristal de escarcha
bajo el pecho, tan desmadejado
como un copo milimétrico.
decidiste
que bien valía la guerra del amor
un retiro, una coartada, un alto el
fuego.
el fuego.
alto el fuego.
dejad que sople el viento,
que desmonte el argumento
como se desmonta un cuerpo
una vida
en fin
como se desmonta un nombre
en los labios
así
en pavesas
.
.
.

2.36

Otra noche ha vuelto Federico. Sus labios
fragantes témpanos de amor, sin consuelo
afrontan la tormenta sin cartas ni astrolabios;
avanzan presos del recuerdo, muerden el anzuelo.

Perdiste cuenta de cuántas cartas ya has quemado
y es inútil. Siempre vuelven y se instalan
cual fantasma preso en tu celda congelado
sus deseos y premuras se retuercen y calan.

Olvídalo; ya no es hora del recuerdo,
quien te maldijo y te arrojó a los cerdos
no merece un segundo: mantente cuerdo.

2.35

tu fantasma

a veces me vela
me acompaña en silencio

tu fantasma

penumbra de noches
el beso escindido

la causa
la causa
la causa

mi carne tiembla
mis ojos tiemblan
el suelo tiembla
bajo mis pies

no hay exorcismo

2.34

antes del temporal
llegué al kilómetro cero de tu garganta
al estado gaseoso
de la suerte

nada dura más que el hombre

maldita sea,
dije,
no quería cancelar el vuelo
maldito sea

nada dura más que el verbo

hay días
en que abro los ojos

y no estás

2.33

la niña
nunca ha visto un ángel

el primer día de verano
padre pesca una carpa

es la carpa más grande del río

destellos de arcoiris desprenden
las escamas de los barbos

las piedras junto al río
no se mueven

el río no se mueve

nada se mueve

la niña abraza a la carpa
sabe
que es un ángel

2.32

Nacer. Respirar sin orden cronológico. Agitar los brazos
             mamá lo hacía a croll
             papá lo hacía al estilo mariposa
Hay días en los que me gustaría creer en algo.
Hay noches en las que me gustaría no pensar en ti.
Otro poema nasciturus, desnudo, calvo, sangrante,
a medio hacer.

2.31

Toda la droga del mundo la he tomado esta noche, porque esta noche es San Antonio
y yo vivo en Lisboa por voluntad propia, y siempre he sido pobre pero no esta noche.
por eso me he tomado toda la droga del mundo y he leído a Antonio Muñoz Molina
pero yo lo que quiero es beber vino en la calle y comer sardinas y ser un pArias
Lisboa me ha venido grande, pero Truman me ha venido pequeño, supongo,
hoy me ha devuelto Hacienda los desechos de meses de hambre y preocupaciones desproporcionadas
la sangre no, la sangre es mía, y el teléfono de inmigrante al que sólo llegan mensajitos,
pero nadie me escribe cartas postales y amor en papel y sólo me apetece beber vino,
detesto el vino, sólo quiero beber sardinas y vino, la verbena de San António, la calle, el mundial
He llegado a la triste conclusión de que sólo en estas circunstancias concretas puedo SER FELIZ

2.30

Francisco, que duerme y duerme y sueña y sueña

Y qué
si el cemento es mimbre, y la mimbre escapa con el viento.
De madrugada todos los perros son Truman, y todos los gatos son Pardos.
De madrugada he comprendido que es mejor no dormir solo,
que a veces vale la pena aguantar al sueño y los párpados y la medicación.
Que a veces basta con volver la vista
                                   cerrar los ojos
                                   oír el temple de los pulmones
como si soplaran el vidrio de esta campana color carne.
La palabra exangüe no ha tenido aún lugar en vuestras conversaciones de desayuno,
en la ciega confianza del despreocupado idioma
las nociones de una fe ajena a la perspicacia de los lebreles,
la coacción de otro tiempo y otra parte y otro ruido en la ciudad sin nombre.
Te has quitado al fin la camiseta: hay doscientos tatuajes potenciales, cicatrices ciegas
de dedos, de carne, de palabras.
Sea como sea hoy puedes respirar: aún hay tiempo para reescribir la Biblia
aún hay tiempo
para volver la vista y soplar el vidrio.
Esta partida es mejor jamás jugarla solo.
La respiración tiene otro ritmo ahora que mides los segundos con cuatro o seis pulmones,
que levantas una oreja y estás alerta a cada coletazo, a cada pesadilla, a cada sueño,
pero es más fácil sobrevivir a todo
JUNTOS.

2.29

La diferencia entre un lunes y un viernes,
todo lo que cabe en un fin de semana,
un despropósito de siglos
abocado a acabar así, raquítico
a las puertas de otro templo.
O puede que fuéramos ciertos,
como la herradura en los cascos,
plásticos como el cartílago,
rígidos como la férula.
Otra excusa, otra historia pospuesta,
otro olvido inenarrable.
Una carrera a fondo por la Historia
sin descanso, otro viaje
al infinito universo,
una magnánima celebración del arrumaco,
otro sueño, otra ficción de siglos, un caballo
desbocado bajo el pecho.
Una tragedia griega,
un bocado a la tajada de sandía,
el chupete que resbala de la cuna,
una pangea de caramelo resquebrajada,
una herida que cicatriza mal.
Un deseo,
un deseo,
un adiós.
Supongo que no fuimos más que eso:
un accidente en el paisaje.

2.28

Te arrancaré el corazón para verlo latir entre las manos.
Me cubriré con tus tripas calientes, hedientas.
Ungiré la piel de mis omóplatos, de mis rodillas
con tu sangre.
Esculpiré en tu calavera un cenicero
y posaré tus dedos, uno a uno.
Para que ya no nos duela,
para que ya no nos dure
el peso del cerebro
a cada paso,
de las venas en las piernas y los brazos
que nos convierten en un sumidero.
A ciencia cierta tus manos,
único cáliz del mundo,
silencio de mis entrañas.
Pero serán tus ojos, sí, tus ojos
el prisma o el caramelo
donde observarme,
porque nada ha sabido plasmar la luz
como tu retina a mi grito mudo.

2.27

Se fue el día del fin de la esperanza por el desagüe,
otros más jóvenes que yo loarán el papiro no entregado a los demiurgos.
Otros más jóvenes que yo velarán los cadáveres de Rilke, Lorca y Foster Wallace
y arrojarán sus sombras como cuervos al indispensable mundo editorial neoyorquino.
Entonces quién defenderá la tesis de la excepción,
la tesis de un lenguaje sin desgastar por escuderos traidores a la tinta,
por soldados enamorados de actrices y judías y espías de la Gestapo,
quién defenderá la tesis de la Gran Novela Europea: apátrida, precaria, sucia,
literatura deudora de una guerra subrepticia y ajena a los libros de Historia,
un conflicto que no yace en los libros
un conflicto que no yace  no yace
libros, dijiste, tengo una habitación hecha de libros.

2.26

A Francisco, que a mi lado sueña 

Nos envolvía tan tersa la luz

que parecíamos la caricia de un gigante.

Encontramos en Setúbal un refugio de siglos,

una cala sin rocas,

una farola en paz con el mundo.

Decidimos olvidar la desmemoria de la piel,

reinterpretar las sábanas,

detener el tiempo -si es que el tiempo

es plástico-, conciliar la meta

y la salida.

Nos envolvía tan tersa la luz,

y era primavera en la ciudad

de los corazones macilentos.

Nos envolvía tan tersa la luz,

tan tersa la paz de un cachorro...

2.25

Serás una especie de milagro,
un obrador de la fortuna contra las cuerdas,
la estúpida manía de cerrar los ojos a lo cierto,
un ágape,
un depositario de deseos,
la Maga desaparecida en la Rue Combate.
Serás la última esperanza a la que aferrarme,
la ingrávida sensación de estar drogado,
los dos segundos antes de correrse,
un día con otra luz,
la gran belleza.
Será que has aprendido a ver el mundo
con otra perspectiva
y otro miedo.

2.24

Estás contra la espada
y la pared.
Sed de mal.

2.23

No habrá piedad.
Ni resto del desgarro interno, del aleteo en la tripa,
la deshonra a deshoras.
No habrá tiempo muerto.
Un alfiler y un hacha son lo mismo
a esta distancia.
Una declaración, un desierto,
una aurora boreal desmemoriada.
Los diarios son los libros de Historia de los muertos.
Volverás a suspender esta reválida.
Y morirás solo, gris, devorado por
las fauces del pasado.

2.22

Vienes sin voz, como un ser mutilado,
una afrenta de ayer,
un escapulario, otro milagro viejo.
Sabes que las sombras saben a poco,
a escarcha decepcionada, a serrín
a las ondas que provoca un insecto
ante la tensión superficial.
Has cedido; has aprendido
que el fondo está cubierto de calaveras.

2.21

Soy inexcusable.
Mataría por volver a contar tus pestañas una a una.
Mataría por volver a contar tus pestañas esta noche.
Contarlas, relamerme, despreciarlas.
Mataría por volver a contar tus pestañas cualquier día, cualquier hora, cualquier precipicio sólo contar tus pestañas. 
Vade retro satana

2.20

Lisboa se nos ha hundido entre los dientes.
Todos sus puentes, sus castillos,
sus colinas hechas polvo.
Amor, se nos ha roto la ciudad de incertidumbre,
de hambre acumulada, de pendientes,
el café se lo lleva todo por delante: las casas,
los gatos, los adoquines, las latas de sardinas.
Hay un reguero de guerra en cada sombra de Alfama,
una desconfianza ciega se aferra a Belém,
Da la sensación de que la ciudad esté poblada de fantasmas,
de que el cuerpo esté vacío, cascarón roto
de una vida y un tiempo.
Has sido motivo de este Apocalípsis cíclico.

2.19

Le creció la mala sombra por los pulmones y el músculo del corazón.
Encontró el lugar donde va a morir el miedo.
Abrió el pitón a presión.
Logró respirar.
Ganó la guerra.

2.18

A P.

Contigo resultaba más fácil:
ya habías visto todas las películas, todos los versos,
todas las canciones del mundo, habías leído
todas las biografías
de nuestros ídolos.
Sólo nos quedaba una deuda por saldar;
sólo eso:
entregarnos a la piel,
el sudor,
los latidos.

2.17

En tus manos soy
la masa cruda
del misterio de Dios oh Dios.

2.16

Hoy lunes me ha dado por pensar
en la diferencia
entre un dato y un recuerdo,
entre un registro y un recuerdo.
He llegado a la conclusión de que la única distinción
es
que en el recuerdo cabes tú
que el recuerdo me devuelve las ganas de nombrar todos los puentes con mis dedos
de calcular la distancia
el tiempo
de calcular el espacio entre el recuerdo y el fondo del río.

2.15

Es la canción del pirata,
bucanero negro, cieno de años de guerra.
La historia del bandolero alado
que roba el perdón a los niños,
que deja a los hombres en un vilo eterno.
Es la terna de sicarios, galanes toscos
de ron y de estrías de redes de pesca,
de cofres cautivos, de estrellas de suelo.
barbudos henchidos de siglos de espada
y cañones por banda, de carne tostada
y grietas por manos,
y nubes por ojos.
Es la canción de la sirena cautiva
en un mundo
entre las cábalas y el guiño,
el hoyuelo y la trampa,
mundo de marineros hechos de espuma.

2.14

El equilibrio del primer viernes de cada mes:
la expectativa puesta en los tobillos,
los pájaros en la cabeza,
mariposas en la tráquea,
la cadencia de la bomba en los pulmones.
La expectación de la tinta y los poros,
has degustado ochenta días de cuerpo a cuerpo,
mil mundos de cabarets sin firma ni dirección.
Todo esto para repetir la misma verdad de siempre:
el punto de equilibrio comienza en
el vacío.