viernes, 27 de diciembre de 2013

2.9


Las muñecas de porcelana han descendido de las baldas
una a una
han dejado un rastro de manos, de piernas, de pies, de orejas esquilmadas.
Las muñecas de vudú
se han arrancado agujas de los labios, de los ojos, de la espina medular,
han contorsionado sus vientres
en torno a una cerilla prendida.
Aquí tienes mis muñecas
blancas, delgadas, rotas, atravesadas
por mil alfileres, por mil vidrios, mil tijeras,
mis muñecas son
el último regalo:
eyección de sombras chinas,
aulario de memorias,
sino que pierdo.
Amor.

martes, 24 de diciembre de 2013

domingo, 22 de diciembre de 2013

2.7

El Lago Ness no arroja más misterios desde el fin de siglo diecisiete. Ya no quedan
ganas de levantar la cabeza ante la naturaleza de un Dios azul. La ira existe
antes que el recuerdo. Decido arrancar una a una las pestañas
de mi ojo izquierdo con una pinza de los Magos de Waverly Place. Distingo
entre los coches que se detienen a la puerta del colegio, coches con tubo de escape
de aluminio y coches que no son amarillos. El desorden: me pide que vuelva a
recoger la habitación, a deshacer la cama, a entrenar lunes, miércoles y jueves.
A comenzar la fiesta el sábado al desayuno melancólico con cruasanes de
pastelería de hojadre y mantequilla y a terminarla al borde de la nave del misterio.
Llego otro día, otra semana, otro año a la lección de geobotánica: Oceanía_Cordillera
Alpina_Machu Picchu. Es imposible determinarse en estado de extorsión sentimental
con el estómago lleno. Es imposible repasar los misterios de la Virgen sin creer en
tus falanges. Es posible a veces -sólo a veces- desglosar uña a uña sobre una
hoja de castaño. Fumar como un castrati. Game over. Game over. Game over.
Try again? Dije Sí, quiero aspirar el mal olor de tus sábanas a humedad contenida y
Sí, quiero aprovechar el yogur caducado en tu nevera para una nueva especie de bizcocho.
Tocata y fuga. Tocaste y tuviste suficiente. Tocaste agua. Retrotraes esta indecencia
adolescente a tu medio siglo de vida. Dije Total, un cigarrito más qué mal me va a
hacer. Total, un porrito. Total, una angina de pecho. Facilitaste su número al conductor
de la ambulancia y al conserje del hospital. Total, el teléfono lleva mudo más de diez años.
No todas las noches llueve ácido rosa en la ciudad de los neones resplandecientes,
ya las niñas recogen sus calcetines con la premura del que llega tarde a una cita pretérita.
Galdós es el nombre que más se repite en las lápidas de esta ciudad de neones volátiles,
todos los pensionistas y parados se reúnen a salpicar con sus botas de poliespán los autobuses
del ente público. Cada charco esconde un misterio, cada charco destila tres secretos a voces.
Un niño vino a saltar a tu puerta. Antes de mañana descubrirás la pintada de colores:
los sentimientos son exiguos para
la fiera dentro.

domingo, 15 de diciembre de 2013

2.6

La toalla. La humedad de la toalla en el quicio de la puerta.
Has apuntado más alto del infinito techo, una lástima
no levantar más de dos palmos del suelo en domingos sin resaca.
Destrozas tatuajes en pieles de desconocidos de discotecas que no venden agua,
escribes en foros anónimos donde por una vez te permites ser tú mismo,
siempre te creíste Mulder, pero cada vez más claro te devuelve el espejo el reflejo de Scully,
te hace dudar, pero tú quieres creer.
Te han convertido en la princesa de la fiesta irreal
cien pretendientes por banda, mil cañones por escrutar con la lengua.
Detente un momento, duda de todo, haz la pregunta incómoda:
¿qué circunstancias son tu yo? ¿qué cojones sabía Ortega de tus circunstancias?
¿Eres una víctima de sus circunstancias o de las decisiones de mierda de tu yo?
Temes saber que erras a cada circunstancia, que no fue él quien te hizo inclinar la cabeza,
drenarlo todo y hacer de tu mundo y de tu cuerpo un desagüe.
Eres el animal más roto de la manada. Has olvidado el aullido de guerra.

martes, 10 de diciembre de 2013

2.5

desde que eres
me ha crecido un agujero de gusano en el pulmón
aunque siempre acabo en un punto sin retorno
con más hombres que extremidades
con menos ciencia-ficción que falacias románticas
me siento atravesado por mil lanzas
como un toro de lidia
soy
antes de morir me lo llevaré todo
a tu paso

2.4 Nothing more than feelings

Ni mucho más ni mucho menos.
Sentir, sentir, sentir:
romper las gunfias machacar la distancia
creer en todo dudar acaso amar por qué
por qué
por qué
porque arrancarse la piel a bocados
ser incrédulo ataráxico escéptico
salvo en las distancias cortas en los segundos
de menos
en las sabanas mediante
Creer, querer, perder.
“Here in my heart you’ll always stay. Here in my heart – no matter what the words may say. You will stay here in my heart, no matter what the day. You will stay here in my heart no matter what they say, no matter what they compose or do, no matter what the drugs may do, or songs may do, or people may do, or machines will do to you. I will always have my feelings. Nothing can destroy them. ‘Cause I know that that is all that there is at the base.”

viernes, 6 de diciembre de 2013

2.3

Has besado con los labios prietos,
me has dado una caricia con tu boca,
has respirado el magma cósmico
has llorado
has vomitado
has decidido desear menos.
Has tomado aire mil veces,
te has dejado los pulmones en el colchón,
has sonreído,
has creído ver un hoyuelo,
durante esas milésimas de tiempo
te has enamorado.
Has decidido no cobrar este servicio,
has buscado el Corte Inglés más próximo
para comprar tortas de maíz.
Has cocinado fajitas con pimiento
y con cebolla y con tomate,
has medido las especias con la lengua,
has maldecido,
has comido una a una las tortitas,
has cerrado los ojos:
te has relamido.
Has cerrado los ojos.