84

Éste es tu vértigo,
emblema triste de Españas rotas,
Bernardas Albas que no amanecen
sin llevarse un hueso al festín.
Ésta tu fe,
montaña extraña, incierta de Dios,
sedienta de Cristos de haya,
de rezos de noche.
Ésta es la sangre,
tú, país gris, calado hiriente,
fenómeno déspota,
inculto ardor de gitanos pobres.
Dame un mendrugo, Padre,
dame un soplo de vida
en la casa, que la cal arde como sosa cáustica,
que tenemos hambre, Dios,
tenemos hambre, sí,
y no nos queda fe.
Pero nos quedan sogas
y techos de olivo.
Amén.
Amé.

83

Descifrarte.
Saber, no sé, qué es enigma y qué misterio,
qué es truco
y qué trato.
Qué diablos fluye en tu cabeza
sin forma física,
sin miramientos.
Corregirme, tachar errores
de otros pasatiempos,
escalar tu cuerpo punto
a punto de llegar
vertical_horizontal
Te autodefino,
verbalizo verbos imposibles,
regurgito letras, definiciones,
palabras, cuerpos
que reexpresan
el universo.
Posos de café, mendrugos de pan,
huellas de gorriones.
El mundo que no para por las mañanas.

82

Pongamos que
la libertad está sobrevalorada
el valor es el reflejo cóncavo del complejo
no por mucho madrugar amanece más temprano.
Como hombre ya no sé
de los misterios de la vida nada
de las respuestas a las cosas
(los contenedores, los preservativos, los tetrabricks),
que alguien puso ahí.
Pero el tiempo me ha afianzado en una verdad universal:
que Dios me puso aquí,
en este pinchazo cósmico, esta casualidad para nada casual,
este magma in diferente en el espacio, este universo sin guitarras,
me puso aquí un día de verano
para, por casualidad,
encontrarme contigo
hoy
mañana
y mil veces MÁS.

81

Le debo una promesa al tiempo:
jamás leer versos que escribí de madrugada,
jamás corregir palabras salidas de las tripas.
Porque el amor, de noche,
es imperfecto y ruidoso,
y a la mañana cobra forma de nube sin deseo,
de vaho de las miradas.
Las palabras escu(l)pidas más allá de las tres
son lanzas en la autoestima del poeta,
en la creación de las sífides,
como escribir a tinta entre los muslos:
son palabras que tu madre no habrá de leer.
Me debe una deuda el tiempo:
descarnar tus rasgos lentamente,
entre el jazz y la ginebra,
más allá del canto de los gatos,
más allá del silencio de los bares
hacer de tus ojos, de tus labios,
hacer del vello de tu bigote
versos que, disculpa,
jamás verán la luz de día.
Sólo tú.

80

Esta infructuosa búsqueda de labios
donde refugiarse en el invierno de este quinto b sin ascensor.
Este formulario de nostalgias desvestidas,
de paredes tan desnudas, de tu piel contra mi piel.
Esta fría mañana de diciembre sin propósito
de abandonar la cama y refrendar al sol,
la inexorable indiferencia con que vivo,
si el desahucio es inminente, si no queda corazón
tan puro, tan cansado
de esperar aquesta noche sin saliva y sin vahídos,
sin tu fluir entre mis piernas,
sin mi quererme medir;
esta noche que, con todo, nunca llega,
esta espera que has urdido en sinvivir.
Esta infructuosa búsqueda de labios,
la derrota del otoño,
las palabras que esculpimos con las uñas al parqué,
esta primavera, este verano, el invierno de este quinto b sin ascensor,
la falacia de tu lengua por mis glúteos,
la manzana que inyectamos en veneno.
La verdad: la ausencia es el pretexto para no volvernos aún más locos.
El amor: el murciélago que vuela sin dirección, esquivo de las nubes,
preso de mi nombre entre tus dientes, masticado.

79

El amarillo ha llegado
como un presagio de añil,
como una calma de reyes sobre la arena.
Me dice que la bese,
entrégame tu lengua
                 tus manos
                 tus párpados
Le entrego mis dientes_mis ojos_mi pelo.
Pactamos un acuerdo mutuo:
mi color preferido será hasta la posteridad
el color de tus brochas.
Si la muerte era esto
me pido la noche contigo,
las horas de suave circunspección
de sangre y niebla,
de oscuros sueños.

78

Al lugar donde los sueños,
donde los sueños verdad,
verdad que me llevarás,
llevarás a otros niños,
niños que te encumbren.
Que te encumbren ellos,
ellos que aún no te han alcanzado
ni alcanzado el lugar donde los sueños.

77

Los espejos son milagros. Ya no
quedan más eurekas en la nieve.
Resumo el colador de las derrotas
en el cuaderno sucio de los zares fugitivos.
Sólo quedan rostros desolados en el agua
y en el agua tu reflejo como un rostro desolado
tan pronto.
Restan mil derrotas y mil días
donde el polvo se acumula en la helada,
la sonrisa, la mirada, el gesto
de sorpresa, la memoria.
Evoco ese momento, esa falacia, el cruel fotograma
en que no eres.
Deshabito el proyector, bramo aleluyas,
desinvierto en fastuosas saudades,
elucubro un adiós y me hago espejo
(en que contener tu rastro desolado)

76

There's still a little bit of your taste in my mouth
mas ellos, los vencedores, caínes sempiternos
nunca entenderán un corazón que late acelerado como late el tuyo,
como surcan los cometas un tazón de café colombiano.
Ellos, los vencedores, con sus bolsos de prada y sus palas afiladas,
con el velo que olvidó el anestesista en el útero,
no alcanzan al aceite oscuro donde nadan mis memorias
de los días en Brooklyn sin dejar Ascao, violeta puro
de un océano hecho universidad del cielo,
certera ardilla en la cola del deseo a dos latidos por segundo.
Y ellos, los cobardes, valientes maricones, sarasas, locas
muerdealmohadas, soldados mancos, dioses que juzgan sin ver, a boleo,
ellos, decidme, ellos ¿han conocido cuánto de ti cabe dentro?
Aquí te llevo. Mientras viva, ría, coma macarrones
tú leerás, arreglarás el motor del coche, comprarás ropa
y partiremos la noche y los días como cañones que abren el cielo en mil esquinas.

75

A Miguel

pierdo
mucho tiempo buscando porno
horas y horas de algo que podría cambiar mi vida
las invierto en la carne por la carne
y las bocas y un reguero
en el curso de los dientes
en los ecos del camastro
pierdo tiempo
busco porno
gimo rompo la barrera del sonido
me desbordo
en una foto pixelada en un vídeo en streaming de calidad cuestionable

74

Ha llegado el momento, Cenicienta, de describir un arco perfecto en el cuento,
de dar la vida por dos gramos de popper y tu culo y el popper y tu culo;
ha llegado el momento de abrir un blog de determinismo y revolución,
calcular las disenterías de un sistema que nos viene grande,
reeducar a las expectativas, darles miedo.
Queda ahora, Cenicienta, por remendar la ropa del invierno de otro siglo
o hacerse un nuevo nudo a la altura del ombligo, sollozar porque el señor agente,
Mirabonitalasmanosdondeyopuedaverlas, aún no sabe que acabas de escapar
de tu quince cumpleaños y por regalo has recibido un quitaesmalte y un sombrero,
llevarse las manos a la boca y observar con gesto obsceno de Lolita ácrata e iletrada
y que papá oh papá abra la botella de Moët Chardon en la bañera
y te acaricien las burbujas por tu cuerpo por tus pechos por tu lengua.
Ha llegado el momento de detener el momento, de decirle cuatro cosas a la cara,
Oye tú momento, me llamo y tal y tengo tantos años y elijo la droga
y elijo los libros y elijo mi abrigo de tachuelas y elijo la vida que toda princesa merece.